LA TRASFERTA

Questo post non ha significato alcuno, se non quello di fare lo sborone. Sono a Granada, Spagna. Ho trovato un bel pc incustodito e mi ci trastullo, a cinque minuti da una cena e a quindici da Porto-Inter. La tastiera ha le lettere mischiate, cazzo, non trovo la m, e meno male che non devo scrivere mamma cento volte. Non trovo nemmeno le lettere accentate, anzi, pare che qui non esistano. Chiedo scusa per gli eventuali refusi. Ma questo e' un problema da nulla. Con un collega, parimenti interista, ho appena concluso una lunga trattativa con i due baristi. Mentre noi saremo incravattati e inchiodati nella cena del salone accanto, loro sintonizzeranno il loro schermo al plasma su Sky Spagna (ammesso che si chiami cosi'). A turno, ogni cinque minuti, io e il mio amico ci alzeremo con le scuse più banali e faremo una corsa al bar (distanza dai tavoli, gia' calcolata: 25 metri). La tv di stato spagnola trasmette Real-Rosemborg, ma noi abbiamo detto ai due baristi che non ce ne frega un cazzo. Loro, peraltro, sono d'accordo: uno e' italiano, l'altro odia el Madrid. Quindi staranno sintonizzati su Diretta Gol espagnola. Ora vado, senno' perdo il posto strategico a tavola. Devo mettermi vicino a un'uscita, anche perchè verso le dieci ci sara' uno spettacolo di flamenco. ve l'immaginate che figura di merda mentre passo in mezzo a sei ballerine di flamenco per andare al bar a chiedere cosa fa l'Inter de Milan?