IL SALTO DEL NATALE

E ogni anno - puntuale come una cambiale in scadenza, prepotente come un tiro di Vieri a tre metri dalla porta, insopprimibile come uno sbadiglio durante il Tg1 - arriva la voglia di svegliarsi che è già il 7 gennaio. Invece no, è il 19 dicembre e non ho ancora comprato un solo regalo, nè mi sostiene uno straccio di buona idea. Mi sento allo sbando. Ma mica mi preoccupo, ogni anno è così. Se solo avessi i soldi e il tempo, partirei il 14 dicembre e tornerei il 10 gennaio, abbronzato e tirato a lucido. Scaricherei le valigie e farei due passi in città, guardando con disincanto gli operai che smontano le luminarie e i negozianti che applicano sulle vetrine la scritta "SALDI". Poi andrei a comprare la Gazzetta per vedere chi ha preso l'Inter. "Uèi, com'è andato il Natale?" "Una merda. Cazzo, come sei abbronzato" "Massì, una botta di vita. E il discorso di Capodanno?" "Ah non so, ero al cenone da mia zia". "Ah. Ciao" "Ciao".